Viajera

Caminaba con indiferencia, el deseo extinguido. Era solo esos pies que se movían automáticamente, persiguiendo el impulso que la había llevado hasta allí. Su corazón palpitaba en arrítmicos latidos fríos, casi imperceptibles. Estaba ligada al mundo por la irregularidad de los adoquines bajo unas suelas que se extenuaban.

Laura pensó que sería su último viaje. Había dejado de interesarle recorrer calles desconocidas, pararse delante de piedras viejas que emanaban el hedor húmedo de un pasado ajeno, admirar las obras producto de la locura de otros,

Tenía la necesidad de sentarse, pero en esa callecita gótica, fuera del tiempo, no había negocios. Un barcito hubiese sido una herejía.

La luz inesperada captó su atención. Se encendió al pasar delante de  una ventana al ras de la vereda. Vio un cartel incomprensible y unos escalones que conducían hasta la oscuridad de una puerta.

Los pies, ya independientes de su voluntad, bajaron el breve tramo de escalera. No tuvo que golpear la aldaba con la cabeza de un águila: la puerta se abrió en silencio.

La mujer, desde su contraluz, hizo un gesto para que entrara. La siguió a un cuarto interior con una mesa, dos sillas y una lámpara colgante con la pantalla verde que, como un párpado inquieto, provocaba en las paredes la luz sinuosa de un acuario.

Sobre la mesa había un florero en el que explotaba su belleza un ramo de jazmines, una jarra y un vaso. Laura bebió con avidez un agua con sabor a limón.

La mujer se retiró a la zona en penumbra del cuarto. Regresó con una vasija en la que algo humeaba lentamente y se sentó frente a ella. Su piel era una tierra en la que el arado de la vida produjo su devastación. En cambio, cuando sus manos se estiraron para tomar las suyas, Laura las comparó con los pétalos apretados en el florero. Esa Gaia de tierra antigua, le acarició las palmas. Sus yemas sedosas le recorrieron cada línea, repasaron cada montículo. Sintió las manos humectadas y percibió el olor del almizcle.

El humo de la vasija se hizo compacto y la silueta de la mujer se disipó entre las volutas. Al aroma del almizcle se le agregó el de la madera quemada. Los ojos de Laura se cerraron y la barbilla se inclinó hacia el esternón.

Antes de cerrar los ojos —o acaso después, todo se tornó confuso— el sahumerio le trajo una cara, la del que ya no estaba. Ese, de quien ella pretendía alejarse en cada viaje, el que nunca se había ido completamente, como si estuviese labrado en su memoria. Hacía mucho que no repetía en silencio su nombre, el del ángel que perdiera la luz. ¿Gaia lo había convocado?

Comprendió que asir esas facciones era como querer peinar el agua con los dedos. En esa mezcla de olores, prevaleció el de los jazmines por encima del olor amargo de aquello que se incineraba en la vasija. En su mente se formularon las palabras que había guardado en la desesperanza. Venían y eran absorbidas por la intensidad del perfume, llevándose consigo, rasgo a rasgo, la cara y sus ojos como líquenes.

El tiempo parecía moverse a sus espaldas, sin tocarla. Presintió que la pequeña Gaia ya no estaba en el otro lado de la mesa. La ceremonia había concluido.

Su cuerpo comenzó a tomar consistencia y la fatiga concentrada en los pies, cedió. Una vitalidad nueva se fue extendiendo por sus músculos.

Abrió los ojos. Los jazmines estaban amarillos y agostados, los pétalos caían como copos muertos sobre el mantel. Junto a su vaso vio una tarjeta con unos números. Del morral sacó los billetes.

Cuando llegó a la calle, la tarde desplegaba su esplendor. Si se apuraba todavía podía llegar hasta el palacio medieval que tanto quería conocer y por el que había proyectado el viaje a esa ciudad.

©  Mirella S.  –Octubre 2013-

     

1.  Imagen sacada de la Web

2. Óleo de Luigi Pellanda