Relevo

Foto de Mirella S.

Nuestros pies socavan el polvo, tan fino y sutil como la harina que usaba la abuela para los bizcochuelos. Debo haberlo dicho en voz alta porque alguien del grupo rezonga: estamos jodidos y a Ana se le ocurre hablar de abuelas y tortas.

Somos una fila que camina por un paisaje lunar diseñado por Ballard para algún relato que olvidó escribir. Creo que esta geografía surrealista, en la que reina la nada, es inimaginable.

No entendemos porqué eligieron semejante lugar cuando nos bajaron de los helicópteros. Vamos hacia el puesto de avanzada, somos el relevo, tal vez de unos cuantos muertos.

Al fondo de este campo de maicena titila el lucero matutino. Con la luminosidad del topacio toma el ropaje de distintos dioses paganos, a quienes se les atribuye benevolencia o cualidades maléficas. También es el mensajero celestial, el Ungido, o el mismo Lucifer. Oscilamos en nuestras convicciones, sin llegar nunca a un equilibrio dinámico.

El polvo nos cubre los borceguíes y dejamos un rastro amargo a nuestras espaldas. Huellas de los que quieren creer que hacen algo por el mundo y somos sólo unos pendejos con el culo fruncido y los ojos inciertos, como este amanecer.

Calculo los miles de panes, de alfajores y masas que se podrían preparar con tanta harina. El panettone de la nonna Giulia era una exquisitez. Acolchado con pasas de uva y nueces, trocitos de fruta abrillantada, piñones y almendras o escamas de chocolate. Lo hubiera comido crudo, mientras leudaba cubierto con un paño blanco. Después, desde el horno, nos enviaba la bendición del aroma.

El sargento hace señas para que nos apuremos y estemos alerta. De uno en uno las replicamos con la mímica espasmódica de un lenguaje olvidado. La línea que separa el cielo y la tierra parece inalcanzable, trabajosamente resaltada por la inminencia del alba. Encorvada bajo la mochila me cuesta mirar el cielo. Es una hora especial, cuando la noche y el día se abrazan y se relevan, como nosotros.

Tengo que apoderarme de este momento, después ya no habrá tiempo. Me enderezo y miro el techo del mundo con la pretensión de guardar en mis ojos un pedazo de infinito. Apenas unos segundos que se trizan con el estallido.

Un globo rojo invade la línea del horizonte, como si el sol hubiese decidido apresurar su ascenso. El sargento grita que nos cubramos, pero la voz se distorsiona en ecos, las palabras caen como cadáveres de cuervos en el felpudo blanco que estamos hollando. Corremos como borrachos por la fécula manchada.

Hacia ninguna parte.       

          

©  Mirella S.  -  2013 -

Foto de Mirella S. de la serie "Soldaditos de plomo"

La guerra es una masacre entre gentes
que no se conocen para provecho de gentes 
que sí se conocen pero no se masacran.

Paul Valery