Reflejos

No me entusiasma verme al mirarte y que me devuelvas tantas caras diferentes, muchas extrañas, según los días, el ánimo, la luz.

También la luz: la de invierno me favorece, sobre todo si es frontal; la de verano sólo en los amaneceres color ópalo y la del otoño en la hora humilde del crepúsculo.

En primavera apenas te miro. Sólo atisbos momentáneos y parciales para delinear los ojos o darle un toque de brillo a los labios. Para peinarme casi ni te uso: los rulos no responden a ningún criterio estético, sólo a su propia rebeldía. Y esa actitud de no mirarte, bastante pueril, lo admito, debe ser porque la primavera simboliza el inicio del ciclo de la vida y yo me alejo año tras año de ese tiempo.

Es difícil compaginar un espíritu fervoroso con un cuerpo a veces extenuado por dolores y limitaciones, que me tocaron prematuramente, ya desde la infancia.

Además de la luz estacional —o según las horas del día— en mí hay que tener en cuenta los estados emocionales, siempre fluctuantes como la luna.

Ahí aparecen las expresiones. La más habitual es la que luce una mansa melancolía, entonces en vos veo facciones que se están cansando. Pero ni te cuento en los instantes en que el pecho se angosta, la respiración parece que faltara y te pregunto: quién es esa bruja de labios apretados y ojos tormentosos.

Sin embargo, en los ratos en que una alegría inesperada me lame como una ola, esos mismos ojos se vuelven rutilantes y la sonrisa se apropia de toda la cara. O cuando ensayo los gestos de serenidad para tranquilizar al afuera, te miro y me gusta lo que veo, sé que también soy esa otra. 

Si tengo que llorar no te miro, porque esa es a la que más temo, es la que muestra el dolor profundo del alma; y para qué verlo, es suficiente con sentirlo.

©  Mirella S.   — 2011 —

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