Duplicado

Antes de abrir la puerta, ella titubea, no le gusta lo que va a hacer. Es un acto lícito, le aseguró el abogado, solo debía colocar el papel en el expediente.

Su garganta está seca, las manos temblorosas y un pum pum desacompasado le bailotea en el pecho: se ha convertido en la concentración de todos los miedos.

Saca el duplicado de la llave, la introduce en la cerradura. Antes de hacerla girar mira el pasillo tenuemente iluminado que se aleja, lúgubre, hacia las escaleras. A esa hora no hay nadie en las otras oficinas.

El documento incriminador, que él con su vileza habitual había hecho “desaparecer” del expediente, inclinará la balanza de la justicia a su favor. Es una fotocopia del original, que tuvo la precaución de guardar. Una copia desteñida, como ella misma de lo que una vez fue, como la llave, como el lugar en que él la había puesto y ella permitió.

Empuja la puerta, que chirría ásperamente. Se acerca al escritorio: su cara es una coalición de sudor y maquillaje. El aire le resulta irrespirable, como si hubieran esparcido esporas venenosas. La toxicidad que él emana ha impregnado la habitación.

La carpeta con su nombre la espera en el centro del escritorio. Tiene que abrochar el documento en el interior.

A sus espaldas oye cómo crujen los goznes oxidados de la puerta. Percibe la vibración de los listones del viejo parqué bajo los pasos demoledores que se aproximan.

243  palabras            

©  Mirella S.   — 2019 —

Este es mi aporte a la propuesta del compañero David