17. Domadora de tristezas

Querido Elio, en el vacío que se forjó con tu ausencia, cuántas historias pude haberte contado. Quiero pensar que las habrías absorbido con interés desde tus ojos hechos de cielo y mar, ofrendándome esa sonrisa en la que soñé ver tu alma.

Se transita la vida a la sombra de los recuerdos que dejan las experiencias de la niñez. No se olvida el dolor, los temores, con el tiempo cambian de cara. Lo que todavía persiste en mis evocaciones es el mutismo que se expandió en la familia después de la muerte de mamá. El mutismo que fue mi acompañante solitario.  

A los trece años hice una prueba, una especie de voto de silencio, eliminando hasta los monosílabos o las frases mínimas de la comunicación cotidiana. Ninguno preguntó qué me pasaba y cada cual siguió en lo suyo. Nuestro padre, al volver de sus clases de latín e italiano, refugiaba su opacidad en el dormitorio. Sonia, tímida, poco valorada, comentaba únicamente los problemas domésticos. Vos aún estabas en el exilio y Bruno ni me veía, ocupado en acumular la fortuna que se había propuesto conseguir.

Yo era una mancha desvaída, como un personaje de película fuera de foco, en un plano secundario. Pensé que no era real, quizás me soñaba a mí misma.

Ahora se acabó la familia y no tengo nostalgias de nadie, ni siquiera de vos. Solo queda tu nombre, la cara atemporal de una fotografía en mi biblioteca y la certeza de que te idealicé tanto que me sería imposible reconocerte ahora, un hombre ya mayor.

Bruno vive en Miami y nos hablamos por teléfono con mucha más frecuencia de la que me hubiera imaginado. La larga conversación que mantuvimos en un café antes de irse, con el tiempo llevó a cabo su labor: mitigó resentimientos, deshizo algunos nudos que parecían indisolubles.

Con Sonia la relación se consolidó y ahora somos madre e hija del alma; disfruto que en su vida haya placidez y pequeños proyectos. En nuestras sesiones de recuerdos siempre me habla bien de vos. Dice que la trataste con respeto y hasta le trajiste un regalo al regreso de uno de tus viajes. Me lo mostró: ese delicado cofrecito de madera labrada, que aún guarda en su interior el aroma del naranjo con el que fue hecho.

En cuanto a mi vida, si la miro con el ojo exitista de esta época, es un completo fracaso. Hace veinte años que enseño en el mismo Instituto y sigo instalada en el monoambiente que me dio César, un buen hombre al que no conociste. Pude armar un taller de arte, no tengo muchos alumnos, me gusta elegir a los que les veo una vocación auténtica, no busco más.

Traté de hacer exposiciones con mis obras, presenté books con fotos de mis trabajos en varias galerías de arte. Los rechazaron, ninguno cuadraba con el “estilo” que ellos requerían. Comprendí que al rechazo también contribuía mi falta de interés por exponer. Había escuchado más las sugerencias de las voces externas que a las internas: ellas me decían que no necesitaba grandes exhibiciones.

Dejé de ocuparme en esa tarea estéril y volví a lo mío: pintar. En mi mente empezó a surgir un murmullo leve que pugnaba por modelar una idea. Cuando el mensaje fue claro lo concreté, se ajustaba a “mi” estilo.

Un diciembre, con el apoyo de Iván, el dueño del café al que voy seguido a escribir, organicé una muestra con los trabajos de los alumnos y agregué algunas de mis pinturas. A la gente del barrio le gustó la movida cultural y ahora la hacemos cada dos o tres meses. Estos eventos sencillos me proporcionan entusiasmo, ganas y tuve la satisfacción de que me compraran varios cuadros.

Fui una mujer urdida sobre un sedimento de melancolía y por un tiempo demasiado largo caminé con la tristeza cosida a los ojos y una sonrisa amable para enmascararla. Continúo batallando con esta languidez endémica y me siento como una domadora de tristezas.

 Después del divorcio con César, me afirmé en la creencia de que no me enamoraría. Hubo otras relaciones equivocadas y me vi como un animalito cerril que no se adaptaba ni entregaba a nadie, atrincherada detrás de la débil sonrisa cortés. En mi corazón se habían silenciado los sentimientos y deseos por un hombre, solo era una masa de fibras palpitantes del grosor de un puño.

Hasta que conocí a Iván y entré en un puro tembladeral de emociones en las que me hundía y elevaba, flotando en mi deshielo. Sé que también le atraigo, lo percibo en su mirada y cuando sus manos rozan las mías. Supongo que los dos tenemos miedo y no queremos herirnos, él también arrastra experiencias dolorosas.

Con esta carta sin destino te suelto, te dejo libre, querido Elio.

No investigué tu posible paradero, si estabas todavía en esta dimensión o te habías ido a alguno de los planos infinitos de los que se compone la eternidad.

Preferí inventarme una historia, imaginarte una vida calma, lejos de guerras y odios, sin demasiadas zozobras, escribiendo un libro sanador que catalizara errores, para perdonarte y perdonar a los que te desterraron..

Te veo en aquella casa modesta, que visité hace muchos años, con el fin de desentrañar el secreto de tu pelea con Bruno. Esa casa con rejas en las ventanas que dan a la calle, donde escuché voces y risas de niños, que fueron creciendo y te dieron nietos. Quizás te desconcentren de tus reflexiones, de la escritura, te traigan a la realidad y entonces les brindes el amanecer de tu sonrisa. La vida anónima que elegiste es serena junto a Micaela, la mujer que siempre amaste. Así anhelo creerlo.

Fin

Queridos amigos, no quise dejarlos con la intriga sobre el desenlace de la historia. Mis disculpas por publicar un borrador del último capítulo, pero no estoy en condiciones de corregirlo.

Tengo a mi única hermana internada en estado grave. Por eso tampoco contestaré los comentarios y no podré visitarlos.

Leí con gran emoción los que me dejaron y también leeré los de este capítulo. 

Les agradezco enormemente que me acompañaran en

la aventura de publicar esta nouvelle.

Los abrazo a todos contra mi corazón. Gracias, gracias y hasta pronto...

Sinopsis

Piera (1970): rememora y reflexiona sobre momentos claves de su historia. Es maestra de arte y artista plástica. También decide recurrir a la escritura para profundizar más su viaje al pasado.

Luciana, su madre, muere cuando Piera tiene diez años. Renzo, su padre, al poco tiempo de enviudar se casa con Sonia (la Segunda). Es profesor de francés, italiano y latín. Cae en depresión con la muerte de Luciana. Elio, es el hermano dieciocho años mayor, muy querido por Piera. Es periodista. Estuvo poco en la casa, durante la dictadura militar tuvo que exiliarse. Bruno es el segundo hermano -con el que Piera se lleva mal- es agente financiero y su única preocupación parece ser el dinero. Tiene una feroz pelea con Elio, que es echado de la casa por su padre. Ella desconoce lo que ocurrió entre los hermanos.

César es abogado, Piera se casa con él a los veintiún años y se separa cinco años después. Es César quien le da indicios sobre el secreto familiar. Piera visita a Micaela (que fue la novia de Bruno) y ella le confirma la sospecha de César: que con Elio eran amantes.

Al poco tiempo de separarse de César, muere repentinamente el padre de Piera y Bruno vende la casa familiar sin consultarla. También hace trampas con el testamento. Ante la soledad de Sonia, Piera empieza a acercarse a ella. Piera encara a su hermano y obtiene su parte de la herencia y la de Sonia.

©  Mirella S.   — 2017 —

16. Confesiones

Foto: Valeria Cammareri

Llegó puntual al bar donde Bruno la había citado. Él le hizo señas desde una mesa en el fondo del local. Piera se ubicó en la silla de enfrente y permanecieron en silencio, sin saludos ni miradas.

Observó que a su derecha había una pared de vidrio por la que se veía un patio, radiante de plantas y flores. Se abismó en sus formas y matices para olvidar que estaba allí.

—Te quería avisar que me voy del país… —la voz astringente de Bruno la sobresaltó y volvió al interior del bar, a la mesa, a su cara en un contraluz que le bordaba sombras. Ante su mudez, él continuó—: Sé que cometí errores, sobre todo con vos y también con la Rusa. No entiendo por qué el viejo se casó con ella pero admito que se ocupó de todo, de él y no por la plata que ni estaba enterada de que había. Yo se la administraba a babbo.

—¿A dónde te vas? —lo interrumpió, deseaba irse pronto.

—A Miami. Un banco suizo abrió una sucursal allí y me dieron una gerencia.

—Felicitaciones, esconder el dinero fue siempre lo tuyo.

—Estuve mal y te pido perdón, Piera —la voz le salió enronquecida, apenas audible.

Todos los reproches que tenía a flor de labios se los tragó como a un bocado amargo. Lo miró a los ojos, esos ojos de brea caliente como los del padre y dijo:

—Hace poco comprendí el motivo por el que babbo se casó con Sonia. Fue para asegurarse de que alguien me cuidara, él no se sentía capacitado. Nuestra familia estaba formada por duplas en el afecto: Renzo amaba a Luciana, que también lo amaba pero menos o de otra manera. Para ella su hijo preferido era Elio, vos querías más a babbo y él te correspondía. Yo a Elio y él a mí.

—¡No lo menciones! —exclamó Bruno con vehemencia—. Él es un traidor, menos mal que nuestra madre se salvó de ese disgusto.

—Supe lo ocurrido, es innecesario remover mierda vieja.

Bruno apretó el puño que tenía apoyado en la mesa y se le marcaron los nudillos.

—Somos hermanos y somos dos extraños. No sabés nada de mí. —Su mirada estaba hecha de tormentas.

—Es mutuo —contestó ella con una calma glacial.

—Aunque no lo creas, de chico también sufrí. Era inseguro, lleno de anhelos, todo giraba alrededor de él. Mamá lo adoraba; babbo, dentro de su parquedad, se sentía orgulloso de su inteligencia, del magnetismo —levantó la mano y llamó al mozo—. Tráigame otro whisky doble.

Piera permaneció muda, sentada en el borde de la silla y pensó que el silencio es una forma de violencia.

—Mientras ése obtenía todo lo que quería, yo me quedaba con las ganas. Me hubiera gustado ser músico, guitarrista como Eric Clapton, formar una banda. No se lo comenté a babbo porque a él de la ópera no lo sacabas. Hablé con ella que me gritó ¡estás loco, eso cuesta plata y no la tenemos! Cuando babbo se enteró dijo que podía pedir un préstamo a los abuelos en Italia, con la condición de que me dedicara a la música clásica. Empecé a trabajar a los nueve años en lo que fuera, repartiendo diarios o mercadería a domicilio. Cuando los viejos se enteraron de que esos ahorros serían para pagarme las clases de guitarra, me los sacaron y tenía que darles cada centavo que ganaba.

Se llevó el vaso facetado a los labios y su cara se contrajo. Un último rayo de sol que entraba por el ventanal dibujó una cimitarra de luz en su frente. Piera no hallaba frases de consuelo, la distancia entre ellos había sido tan grande que demandaba más que las palabras confesionales de su hermano para acortarla.

Le apoyó la mano sobre el puño todavía cerrado y recordó el gesto similar que había hecho para despedir a su padre muerto. Bruno abrió el puño pero no retiró la mano y el frío que desprendía su piel se fue entibiando en contacto con la palma de Piera. Ella se preguntó si podría perdonarlo, no desde lo racional, sino desde el fondo de la sangre que los unía.

Bruno intentó una sonrisa; su boca era una cicatriz abierta.

—Micaela fue la única a la que amé y él no tuvo reparos en enroscarla con sus seducciones para arrancármela. A pesar de mi mal genio ella me quería y me apoyaba. Apareció él, un héroe que regresa después del exilio, la deslumbró y todo se fue al carajo. El mayor dolor fue la traición, los encuentros furtivos a mis espaldas. —Bruno, echando la cabeza hacia atrás, bebió lo que quedaba en el vaso. Siguió—: después no quise más a nadie y las minas* van y vienen, sin que me dejen ningún sentimiento una vez que pasó la calentura.

—Yo no tenía nada que ver en esa historia. Tampoco me quisiste.

—La diferencia de edad, no te tuve paciencia, me centré en la guita*, en cómo aumentarla para concretar mi proyecto, una actividad que se volvió obsesión y me hizo olvidar el verdadero objetivo. Por un lado fue mi salvavidas, pero también me llevó a la soledad más absoluta  —calló y miró por el ventanal las plantas que se impregnaban con la débil luminosidad del crepúsculo—. Además te tuve celos y bronca. Vos, la pulguita por la que nadie daba dos mangos*, te saliste con la tuya y sos artista plástica… Y muy buena.

—Si babbo me permitió entrar al Bellas Artes fue porque en su depresión no podía participar de mi futuro. César me estimuló a que siguiera los estudios superiores.

 Hubo silencios, en los cuales cada uno se encerró en ese cuartito escondido que se guarda para ampararse de las situaciones en las que se acaban las palabras y permanecen aquellas que no deben pronunciarse. También lograron rescatar momentos que les arrancaron sonrisas viejas y cuyo eje era el amor que se tenían sus padres.

—Me tengo que ir, Piera, mañana viajo. Te deseo lo mejor.

Pagó la cuenta; el café de Piera, intacto, era una fría mancha marrón dentro del pocillo. Se dirigieron hacia la puerta del bar, se miraron a los ojos y él, con el mentón tembloroso, la rodeó fuertemente en un abrazo callado.

—Suerte en tu nueva vida, gracias por despedirte y cuando tengas ganas comunicate —dijo Piera y él asintió mientras se alejaba algo tambaleante.

Caminó sin rumbo, repasando cada frase, cada confidencia. Como hologramas, en su mente surgieron imágenes inconexas que, al llegar a su casa, agruparía en el cuaderno: palabras que contenían las lágrimas que no había vertido. O las pintaría en una tela, con los colores de esa tarde, de sus emociones, para sellar la despedida.

Glosario:

Mina: mujer, muchacha.
Guita: dinero.

Mangos: pesos.

La próxima semana publicaré el último capítulo.

Queridos amigos, no voy a poder contestar los comentarios,

estoy con un grave problema familiar. 

Gracias a todos y abrazos.

Sinopsis

Piera (1970): rememora y reflexiona sobre momentos claves de su historia. Es maestra de arte y artista plástica. También decide recurrir a la escritura para profundizar más su viaje al pasado.

Luciana, su madre, muere cuando Piera tiene diez años. Renzo, su padre, al poco tiempo de enviudar se casa con Sonia (la Segunda). Es profesor de francés, italiano y latín. Cae en depresión con la muerte de Luciana. Elio, es el hermano dieciocho años mayor, muy querido por Piera. Es periodista. Estuvo poco en la casa, durante la dictadura militar tuvo que exiliarse. Bruno es el segundo hermano -con el que Piera se lleva mal- es agente financiero y su única preocupación parece ser el dinero. Tiene una feroz pelea con Elio, que es echado de la casa por su padre. Ella desconoce lo que ocurrió entre los hermanos.

César es abogado, Piera se casa con él a los veintiún años y se separa cinco años después. Es César quien le da indicios sobre el secreto familiar. Piera visita a Micaela (que fue la novia de Bruno) y ella le confirma la sospecha de César: que con Elio eran amantes.

Al poco tiempo de separarse de César, muere repentinamente el padre de Piera y Bruno vende la casa familiar sin consultarla. También hace trampas con el testamento. Ante la soledad de Sonia, Piera empieza a acercarse a ella. Piera encara a su hermano y obtiene su parte de la herencia y la de Sonia.

©  Mirella S.   — 2017 —

15. Reunir recuerdos

Sonia me mostró la única foto de su juventud. Se la sacaron a los dieciocho años, en una fiesta de la colectividad ucraniana. Era de una belleza clásica, casi perfecta, con unos ojos que no tenían la expresión bovina que yo le había adjudicado en mi adolescencia. La mirada de entonces, entre firme y desafiante, quedó fija en ese rectángulo de cartón. La vida, de a poco, se encargó de borrársela. La fineza de sus facciones se había desdibujado y los ojos de cuarzo se le ahumaron con el desaliento.

Hice una copia, la enmarqué y la puse en una ubicación destacada en la estantería de los libros, cercana a una de Elio que había escondido después de la gran disputa familiar.

Nos juntábamos con bastante frecuencia, en mi casa, en la suya o en un bar. La conversación siempre aterrizaba en los recuerdos. Quería hacerle infinidad de preguntas, sin desbordarla.

—¿Vos Pensás que Elio está muerto como me dijo Bruno, supiste algo? —esa pregunta no la pude evitar. Sonia miró hacia abajo y con la uña rascó  un nudito del mantel.

—Una noche, hace muchos años, Bruno volvió a la casa con cara de loco. Iba y venía como una fiera enjaulada con un diario en la mano. Renzo le preguntó qué le pasaba. Él le dio el diario y gritó: “ahora esa basura se metió a corresponsal de guerra”. Tu padre se puso los anteojos y leyó la página. Dobló de nuevo el diario, se lo devolvió y dijo bajito: “la de los Balcanes”. Bruno estaba verde: “esa mierda está muerto, lo deseo tanto que este deseo será la bala que lo mate”. Nunca más se habló del asunto. Renzo empezó a comprar el diario.

—Las notas ¿las firmaba Elio? —un latido en la garganta me enrareció la voz.

—Sí, Pieri. Era un diario italiano y lo iba a buscar a un quiosco del centro. Unos meses después dejó de comprarlo, le pregunté por qué, él dijo que “ese” ya no publicaba más y como si tal cosa quiso saber si estaba lista la cena.

No hice más preguntas sobre Elio, Sonia se dio cuenta de que me dolía y también evitó hablarme de él. Me narraba pequeñas anécdotas sobre mi padre y alguna también sobre Bruno. Nunca los criticó y esas breves escenas domésticas que elegía para compartirme, los revelaba en sus aspectos menos negativos, quizás para aplacarme el gusto agrio del resentimiento. Quizás para que en mí creciera un sol benefactor que me arrancara del sótano de los recuerdos sombríos.

La imagen de Elio surgía, generalmente, cuando algo me pesaba en la mitad del pecho, igual que si el corazón se hubiera solidificado y vuelto un trozo de mármol. Entonces me acercaba a la repisa a mirar la foto. Sus rasgos y la mayor parte de los mínimos episodios que me unían a él estaban siendo barridos por el viento de la desmemoria.

Jamás lo juzgué, tampoco me sentí abandonada por no haberme contactado. Sonia, que presenció la pelea final, me contó que Elio no dijo una palabra ni para disculparse ni para aclarar la situación, se aguantó los insultos y el puñetazo de Bruno y fue la única vez que oyó gritar a Renzo, que con las manos sosteniéndose la cabeza, aullaba: “¡traditore, traditore di merda!” Después, con el índice en alto, le señaló la puerta. Elio metió unos pocos objetos personales en una mochila y salió para siempre.

Imaginé el momento como una de las tantas escenas dramáticas del neorrealismo italiano donde los protagonistas gritan, se insultan, se mesan los cabellos, hacen gestos obscenos, todo tan exagerado que resulta patético.

En Bruno casi no pensaba, se estaba diluyendo como una acuarela de mi vida, cuando una noche, dos años después de nuestro encuentro tormentoso en el hotel, escuché en el contestador un lacónico mensaje: Hola Piera, soy Bruno, necesito hablarte. Llamame.

Sinopsis

Piera (1970): rememora y reflexiona sobre momentos claves de su historia. Es maestra de arte y artista plástica. También decide recurrir a la escritura para profundizar más su viaje al pasado.

Luciana, su madre, muere cuando Piera tiene diez años. Renzo, su padre, al poco tiempo de enviudar se casa con Sonia (la Segunda). Es profesor de francés, italiano y latín. Cae en depresión con la muerte de Luciana. Elio, es el hermano dieciocho años mayor, muy querido por Piera. Es periodista. Estuvo poco en la casa, durante la dictadura militar tuvo que exiliarse. Bruno es el segundo hermano -con el que Piera se lleva mal- es agente financiero y su única preocupación parece ser el dinero. Tiene una feroz pelea con Elio, que es echado de la casa por su padre. Ella desconoce lo que ocurrió entre los hermanos.

César es abogado, Piera se casa con él a los veintiún años y se separa cinco años después. Es César quien le da indicios sobre el secreto familiar. Piera visita a Micaela (que fue la novia de Bruno) y ella le confirma la sospecha de César: que con Elio eran amantes.

Al poco tiempo de separarse de César, muere repentinamente el padre de Piera y Bruno vende la casa familiar sin consultarla. También hace trampas con el testamento. Ante la soledad de Sonia, Piera empieza a acercarse a ella. Piera encara a su hermano y obtiene su parte de la herencia y la de Sonia.

©  Mirella S.   — 2017 —

14. Deshabitadas

Los días tomaron el color añejo del otoño, Piera se hamacó en ellos y se dejó llevar. En esos días color sepia, igual que fotos bronceadas por el tiempo, hubo buenas noticias y otras no tanto.

El ovillo enredado de los acontecimientos, incluyendo el tramiterío legal que odiaba, le impidió el duelo. Entre todos esos vaivenes comprendió que había madurado, que algo interno se acomodó y ya no importaba demasiado el ojo de afuera. El próximo paso sería hacer lo mismo con su propio ojo implacable.

Encarar a Bruno dio frutos. Al leer el Testamento comprobó que su padre no había sido insensible con Sonia: le había legado una suma importante. Ella recibió lo mínimo que le correspondía por ley. El resto, un resto considerable, era de Bruno.

Piera nunca imaginó que su padre contara con un patrimonio tan sólido y pensó en las habilidades financieras de su hermano: un demiurgo experto en la multiplicación de planes y pesos. Le disgustó reclamar su parte de la herencia, había en ella una repugnancia casi física en la aceptación del dinero de los otros.

Se alegró por Sonia y sintió rabia ante la nueva confirmación de la mezquindad y los chanchullos* recurrentes de Bruno. Daba gracias que el asunto hubiera terminado. A él no lo vería más, la familia que la llenara de conflictos estaba definitivamente rota. El único hilo que aún la unía a esa telaraña de manipulaciones silenciosas, era Sonia. La visitó, le dio la buena nueva que la dejó sin habla, los labios finos entreabiertos y en la mirada incrédula le surgía una luz de lágrimas.

Fue un alivio que no tuvieran la misma sangre, que el parentesco se limitara a papeles. Piera la había observado con detenimiento desde la muerte del padre y comprendió lo equivocada que estuvo respecto a Sonia.

Sentía la necesidad de enmendar sus prejuicios, de acercarse, conocerla más. Eran dos mujeres deshabitadas de familia y amor, podrían construir un espacio para ellas, un lugarcito de desahogo de dos huérfanas que pueden transitar, tomadas de la mano, el camino de la soledad.

La acompañó en la búsqueda de una vivienda digna y también un trabajo, porque Sonia no era de las que se quedan mirando por la ventana el transcurrir de los días.

En sus conversaciones aparecieron anécdotas sobre Elio, Bruno, su padre que, en el momento propicio, serían deglutidos por las hojas blancas de ese cuaderno hambriento de palabras.

La historia de Piera empezó a entretejerse con la de Sonia. Con cautela, para no abrir cicatrices quizás no del todo cerradas, le preguntó sobre su vida antes de Renzo.

—Con tu padre encontré protección, lo más parecido a un hogar. Aunque sé que nadie me quiso había un techo sobre mi cabeza, comida, un sueldo seguro a fin de mes. Él nunca me violó ni golpeó como lo hacía el turco borracho con el que viví. Renzo hasta se casó conmigo. —la voz de Sonia se fue haciendo más tenue, algo le temblaba en la garganta, como si anidara un pájaro, un gorrioncito que quisiera escapar.

—Si esos recuerdos te duelen, mejor no removerlos —dijo Piera y también sintió un atoramiento en el fondo de su boca.

—Pieri, me gusta hablar con vos, me hace bien, escuchás… ¿Sabés? nadie nunca me escuchó. Mis tíos, los que me trajeron acá, trabajaban en un campo ajeno y en cuanto empecé a caminar tuve que ayudarlos. Eran bestias atadas a la tierra, esclavos. Soy bruta, no sé contar las cosas, pero vos me escuchás siempre. —se tironeó el lóbulo de la oreja unos segundos y siguió—: Te decía del atorrante* del turco que me mandaba a trabajar mientras él se emborrachaba. No fui una puta, limpiaba casas de la mañana a la noche, a él le importaba poco cómo ganaba la plata. Igual que a un cafisho* se la tenía que dar toda. Cuando un invierno, por el brasero, se quemó la casilla* en la que vivíamos, él, borracho como estaba, no pudo salir y se cocinó como un lechón. Eso es lo que era: un cerdo. Ahí fui libre, me sentí viva, y al poco tiempo la señora Rossi, conocida a tu papá, me lo recomendó. En cuanto te vi, me dije: esta nena va a ser tu hija del corazón.

Glosario:

Chanchullo: acción poco clara, conseguir un beneficio sobre un asunto en perjuicio de otros.

Atorrante: holgazán y de pocos escrúpulos.

Cafisho: proxeneta.

Casilla: vivienda pequeña y muy precaria, de madera y chapas.

Sinopsis

Piera (1970): rememora y reflexiona sobre momentos claves de su historia. Es maestra de arte y artista plástica. También decide recurrir a la escritura para profundizar más su viaje al pasado.

Luciana, su madre, muere cuando Piera tiene diez años. Renzo, su padre, al poco tiempo de enviudar se casa con Sonia (la Segunda). Es profesor de francés, italiano y latín. Cae en depresión con la muerte de Luciana. Elio, es el hermano dieciocho años mayor, muy querido por Piera. Es periodista. Estuvo poco en la casa, durante la dictadura militar tuvo que exiliarse. Bruno es el segundo hermano -con el que Piera se lleva mal- es agente financiero y su única preocupación parece ser el dinero. Tiene una feroz pelea con Elio, que es echado de la casa por su padre. Ella desconoce lo que ocurrió entre los hermanos.

César es abogado, Piera se casa con él a los veintiún años y se separa cinco años después. Es César quien le da indicios sobre el secreto familiar. Piera visita a Micaela (que fue la novia de Bruno) y ella le confirma la sospecha de César: que con Elio eran amantes.

Al poco tiempo de separarse de César, muere repentinamente el padre de Piera y Bruno vende la casa familiar sin consultarla. También hace trampas con el testamento. Ante la soledad de Sonia, Piera empieza a acercarse a ella. Piera encara a su hermano y obtiene su parte de la herencia y la de Sonia.

©  Mirella S.   — 2017 —