Plegaria

Flor miró la estatua, juntó las palmas y le habló a la madre divina para que ayudara a su madre de la tierra. A aquella que no estaba hecha de un cuerpo sagrado ni era un espíritu que abarcaba los cielos del mundo, sino a esta otra, creada con una pulpa frágil, huesos, sangre y leche, que ya no quería levantarse de la cama.

 O no podía. Ella era muy chica para entender, pero María, mujer y madre, sabría. Flor, en cambio, era sólo una nena, burra además, no le iba bien en la escuela. Ahora peor.

Aunque quería mucho al niño Jesús, no podía recurrir a él. Era muy complicado hablarle al hijo de Dios, de ese Dios que era uno y trino a la vez, algo que no le entraba en la cabezota.

El padre Luis, en las clases de catecismo, se los había explicado sacando de una caja tres fósforos, los había encendido y los unió en una sola llama, que se hizo más grande y de oro. Para Flor lo mismo seguía siendo un misterio.

Quién podía arreglar lo de su mamá mejor que otra madre, justamente la de Jesús, la más grande y poderosa de las madres, que la entendería porque también había sido hija. Ella era la única que iba a encontrar el remedio para que su mamá se levantara de la cama, el sol volviese a entrar en el dormitorio cerrado y a brillarle en los ojos, como antes de que se fuera papá.

Todavía no se animaba, quizás en el rezo de la noche antes de ir a dormir. Entonces —así le había enseñado la abuela— de rodillas y con las manos en el gesto de plegaria, podría hacer el otro pedido.

La abu siempre decía que no hay que abusar y Flor no quería parecer una pedigüeña. Pero a la gran madre qué le costaría hacer un milagrito más, acaso no decía el abuelo el que hace treinta puede hacer treinta y uno. Y María, ya que estaba metida con los problemas de su familia, podría aprovechar y darle un buen tirón de orejas a su papi y decirle ya es hora de que vuelvas a casa.

©  Mirella S.  —2010—

1.  Óleo de Jorge  Espinosa  Torre

2.  Obra de Laurent  Botella